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La corteza florecida del Cercis.

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Jamás reventará en tu vientre,

ni será querido su fruto.

Árbol sin hojas florecido,

que tanto añoras en tu mente.

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En yermas explanadas llecas,

no podrás encontrar sustento.

Por querer seguir en lo errado,

te empeñaste en tierras muertas.

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El aroma quedó en los dedos,

al rozar su abrupta corteza.

Ellos se acercan a mi cara,

alargar quieren tus recuerdos.
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jesús maría garcía
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Engreídas torres

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No sobreviviréis más a estos vientos,
torres que os encontráis en las alturas.
Edificios sin sólidos cimientos,
en orgía de alardes y locuras.
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Llegados desde la nada absoluta,
bien amancebados de dientes blancos.
Os espera la caída más bruta,
despeñados en fosos y barrancos.

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Ascender a la cima fue sencillo,
con padrinos no falta lo ansiado.
La meta del mediocre lazarillo,
es triste recompensa del tarado.
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Del tartamudeo propio y sincero,
nació la locuacidad más vacía.
Triste escuela fue la vuestra primero,
impresionante paciencia la mía.

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Sacar más leña del árbol caído,
es de cobardes y desaprensivos.
Aunque fuera un madero ya podrido,
de vientre corrupto y jugos perdidos.
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Porque es fruto pútrido tu manejo,
borrado de esta tierra consumida.
Tu herencia verás pasar en espejo,
y nada recordarán de tu vida.

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Jesús Mª García

Eustaquio Inigo

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Para despedir a un hombre claro,

amaneció oscura la mañana.

No regresará el gesto templado,

ni volverá a sonreír en su ventana,

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Honesto y sencillo ante la vida,

confiado esperó la muerte.

No sabía que a llevárselo venía,

ningún hombre escapa a su suerte.

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La tranquilidad de la voz pausada,

se queda ya en nuestro acervo,

la prudencia de sus palabras,

guardaremos como mejor recuerdo.

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El viejo chopo

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Chopo esbelto que bebías de la fuente,

cuántos cierzos has burlado con tu fuerza.

Traes de lejos los recuerdos a mi mente,

los olores del pasado a mi cabeza.

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Alzas al cielo tus ramas de esperanza,

olvidando que nadie escucha la llamada.

Rápidos pasaron los años de bonanza,

de los buenos momentos no queda nada.

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Se desmorona sin descanso tu figura,

uno a uno tus brazos se desgajan.

El invierno no respeta la envoltura,

y la vida gira toda en la añoranza.

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Ya no corre la acequia bajo el tronco,

de sus ramas mudaron los nidos,

el viento no salpica su corteza,

la ribera quedo muda de sonidos.

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No tendrás más bodas en los brazos,

ni la gineta anclará a tu alma su cuna.

Las setas no inundarán tus regazos,

ni volverán los búhos con la luna.

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