Queridos lectores, les informo de que voy a tomarme un parón vital. Abriré un paréntesis de realidad el 11 de junio, fecha de un apasionante Sudáfrica-México, y lo cerraré el 11 de julio, cuando acabe el último partido del Mundial. Si, dios mediante, España gana el trofeo, me reservo el derecho de tomarme dos o tres días más para festejos, resacas, jaculatorias y asistencia a cuatro o cinco misas previamente comprometidas.

Sé que durante este tiempo se ventilarán cuestiones decisivas. Sé que la bolsa se hundirá; que ZP promulgará un decretazo que convertirá a Aznar en un parvulillo del recorte social; que Hungría se irá a pique; que Rajoy bostezará mientras su amiguito Camps cava el hoyo por el que puede despeñarse la victoria del PP; que a los nacionalistas les saldrán graciosos sarpullidos cuando vean en el Tour a Samuel Santxez, vasco de la parte de Asturias, con la sucia palabra ‘España’ bajo el augusto nombre de ‘Euskadi’; que Díaz Ferrán conseguirá hundir una o dos empresas más (qué hombre, qué talento, ¿por qué no le haremos caso?); que los sindicatos se lanzarán a la calle con ese entusiasmo triste de quien vive de subvenciones y quiere protestar pero sin romper la baraja; que las cajas de ahorro inventarán un sistema para fusionarse sin fusionarse y así poder seguir dando pasta a los gerifaltes de sus respectivas regiones; y que algunos funcionarios se pillarán un moscoso para parecer que están de huelga e irse a Salou un día más.

Pues me da igual. México y Sudáfrica ya están calentando. Ustedes me contarán dentro de un mes si mis profecías se han cumplido o si, de repente, la crisis se ha resuelto y aquí paz y después gloria.