\nPero resulta que ya los vi en televisi\u00f3n esta Nochevieja, cuando, por imperativos de la edad y del tormentoso oficio de padre, tuve que tomar las uvas como dios manda: en mi casita y trag\u00e1ndome los especiales c\u00f3mico-musicales de todas las cadenas. Y ah\u00ed estaban los Tequila, que siguen saltando con m\u00e1s pundonor que descaro juvenil. Y ah\u00ed estaban tambi\u00e9n los Chichos que sobreviven, con su nuevo aire de patriarcas venerables; y el Secreto que queda, con la melancol\u00eda hincada en su rostro; y Miguel Bos\u00e9, con su cinturita de avispa definitivamente olvidada en alg\u00fan recodo del camino; e incluso Tom Jones, que compareci\u00f3 como un fara\u00f3n reci\u00e9n embalsamado, pero todav\u00eda con los ecos de su bello vozarr\u00f3n. Y a\u00fan no me he repuesto de la impresi\u00f3n de ver hace unos meses a Antonio Vega sacado casi en parihuelas, agarrando angustiosamente el micr\u00f3fono para cantar otra vez alguno de sus bell\u00edsimos poemas.
\nVi\u00e9ndolos pasar uno tras otro, con mi copa de cava en la mano y los restos del \u00faltimo mazap\u00e1n en la garganta, me sent\u00ed de repente como un Dorian Gray feo y sentimental: en la barriga de Miguel Bose, en las arrugas del Urquijo, en las canas gitanas de los Chichos, en la alopecia de Alejo Stivel, en la decrepitud de Antonio Vega vi reflejada de golpe mi propia decadencia, mi punzante nostalgia y mis reci\u00e9n adquiridas ganas de pisar el freno de la vida.
\nPor eso no s\u00e9 si voy a ir a ver a los Tequila.
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