{"id":113,"date":"2018-07-22T10:32:53","date_gmt":"2018-07-22T08:32:53","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.larioja.com\/material-escolar\/?p=113"},"modified":"2018-07-23T21:38:13","modified_gmt":"2018-07-23T19:38:13","slug":"los-veranos-de-mary","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.larioja.com\/material-escolar\/2018\/07\/22\/los-veranos-de-mary\/","title":{"rendered":"Los veranos de Mary"},"content":{"rendered":"

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Le debe mucho la literatura a los malos veranos. Tanto escritores como lectores. Y hasta las criaturas literarias. En algunos casos coinciden las tres facetas. Caso de Mary, de Mary W. Shelley. La inspiraci\u00f3n se parece mucho a una tormenta con aparato el\u00e9ctrico. Las ideas, en cualquiera de sus formas, se alumbran con el mismo chispazo que trae a la vida a un monstruo como el de Frankenstein; o sea, el de Mary, su autora, su doctora, su hermana: \u00e9l monstruo mismo -podr\u00eda decirse con toda propiedad-, en su sutura espiritual, en su orfandad, en su anhelo, en su rebeld\u00eda, en su ambulancia, en su paralelo con la muerte. En su texto. La literatura, desde la palabra m\u00e1s corta hasta la totalidad del libro, pasando por sus otros miembros -la frase o el p\u00e1rrafo- es un tejido (un texto) de trazos, sonidos y pensamientos importados de zonas inc\u00f3gnitas, o en sombra, o sencillamente de otros. Y fundido por el calambrazo de una tormenta, como la erupci\u00f3n del Volc\u00e1n indonesio apag\u00f3 Europa en el verano de 1816 convirti\u00e9ndolo en un \u2018no verano\u2019 para las estad\u00edsticas clim\u00e1ticas; pero s\u00ed, en cambio, en un laboratorio po\u00e9tico, con epicentro en una villa ginebrina situada al borde de un lago \u2013buen conductor para la electricidad- y habitada por una extra\u00f1a y exc\u00e9ntrica comunidad de excelsos poetas pero malos veraneantes; entre ellos Mary, una adolescente que, pesa a su juventud, ya hab\u00eda pasado por varias vidas y por varias muertes. A su edad, ahora la vida se vive un tweet<\/em>. Me refer\u00eda a la literatura, a las emociones, a las palabras que la criatura \u2013un ni\u00f1o a todos los efectos- se esforzaba en aprender y balbucear. El monstruo quer\u00eda romper a expresarse, romper a ser. Romperse, lo que al fin y al cabo era su naturaleza, su configuraci\u00f3n. Vendr\u00eda a ser luego el cinemat\u00f3grafo, a finales del mismo siglo, un invento frankensteiniano, materialmente: un corta y pega de millares de fragmentos necesitados de un haz el\u00e9ctrico que los atravesara para poder existir, para poder ser visualizados, requisito actual para cualquier consideraci\u00f3n social. Y como frankensteiniano y nigromante el invento tuvo sus detractores. Como los tuvo Mary, claro: como mujer, como autora de entre los muertos y de entre los poetas muertos. Como novia de Frankenstein, tal y como proclamar\u00eda el cine, que \u2013por cierto- resucitar\u00eda a Frankenstein para el siglo XX. Y aqu\u00ed sigue, en el XXI, desencadenado, m\u00e1s vigente que nunca, como nuestro walking dead <\/em>m\u00e1s entra\u00f1ado, m\u00e1s af\u00edn, m\u00e1s familiar, en todos los sentidos. Un igual. La efem\u00e9ride de la publicaci\u00f3n de Frankenstein<\/em> en 1818 vuelve a situar a Mary en el escenario de este verano o no verano de 2018 en el que nos encontramos. Y su progenie es incesante: pel\u00edculas (Mary Shelley<\/em>, la de Haifaa Al Mansour), re-ediciones de la novela (espectacular la de Akal), series (se rueda la segunda temporada de las Cr\u00f3nicas de Frankenstein, <\/em>excelente serie)<\/em>, congresos (nunca otro igual a aquel ginebrino de 1816, el original). Tormentas. Acompa\u00f1ada en ocasiones, de piedra. La del domingo pasado. Una se\u00f1al. Yo, cuando iba de veraneo de ni\u00f1o, sobre todo me gustaban los d\u00edas sin playa, con mal tiempo pero con libro. Y si hab\u00eda tormenta fuera, pues mejor. Un libro, por ejemplo, de la \u201cColecci\u00f3n HISTORIAS Selecci\u00f3n\u201d, que Bruguera edit\u00f3 entre mediados de los sesenta y de los setenta. Me toc\u00f3 sobre los diez a\u00f1os, que es cuando antes te empezabas a electrocutar con la literatura o con las pel\u00edculas. De ambas cosas ten\u00eda esta colecci\u00f3n: texto a la izquierda y vi\u00f1etas en blanco y negro a la derecha, para contar la misma historia. 60 pesetas. Con \u00a1250 ilustraciones! se anunciaba en la portada. La de Los diez mandamientos<\/em> \u2013en versi\u00f3n novelizada- era, de hecho, una imagen sacada de la pel\u00edcula. Conservo algunos ejemplares de aquellos no veranos: Simbad el marino,<\/em> Aventuras de Dick Turpin<\/em>, Tom Sawyer detective<\/em>, Robin de los Bosques<\/em> y los de Julio Verne. Mi primer Verne, en el cine y en los libros fue 20.000 leguas de viaje submarino<\/em>. Y desde entonces, no hay verano que no me refugie en Verne. Abro el ejemplar de HISTORIAS Selecci\u00f3n, de 1967, con traducci\u00f3n de Heliodoro Lillo Lutteroth. Don Heliodoro Lillo Lutteroth era, adem\u00e1s de traductor (de Verne, sobre todo), doctor, e hijo del inventor de un c\u00e9lebre crecepelo. Luego no salimos del laboratorio. Ve\u00eda yo los rayos sobre la playa de Cambrils y comenzaba a leer que varios nav\u00edos se hab\u00edan encontrado en el mar con un objeto, largo, fusiforme, fosforescente, voluminoso y r\u00e1pido como una ballena… Y ya ten\u00eda armada la tormenta perfecta.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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