Chévere del navajazo, se vuelve él mismo navaja: Pica tajadas de luna, mas la luna se le acaba; pica tajadas de canto, mas el canto se le acaba; pica tajadas de sombra, mas la sombra se le acaba, y entonces pica que pica carne de su negra mala. De Sóngoro cosongo. Poemas mulatos (1931)

usan collares de perlas y se emborrachan desde las 10 de la mañana/pero pierden la compostura definitivamente por las tardes. Entonces gritan desaforadas por encima de los boleros y las rancheras de Paquita La Del Barrio. Las gentiles señoritas no soportan los latigazos y otros abusos (sicológicos/corporales/anales/ y hasta telepáticos) de John Snake/que se cuida mucho y jamás menciona estas trifulcas infames en sus memorias. Sus atildados poemas/en cambio/ parecen escrito...

Quisiera que mi vida se cayera en la muerte, como este chorro alto de agua bella en el agua tendida matinal; ondulado, brillante, sensual, alegre, con todo el mundo diluido en él, en gracia nítida y feliz. Nota marginal a propósito del poema: El poeta busca al sediento para mostrarle el culo opaco de su vaso vacío. El lector es un yo sediento. Los licores brillan como la riqueza hasta que se secan. La sequedad es un yo turbado.]

Voy a decirte una cosa De capital importancia: El hombre cambia de gustos Cuando cambia de lugar. Aquí, me gusta dormir, Me gusta terriblemente Porque, con su mano amiga, Viene el sueño a abrir mi celda O derriba las paredes Que me tienen encerrado. Como en la frase vulgar, Yo me dejo ir por el sueño Como la luz se...

A vosotras. COMO TÚ... Así es mi vida, piedra, como tú; como tú, piedra pequeña; como tú, piedra ligera; como tú, canto que ruedas por las calzadas y por las veredas; como tú, guijarro humilde de las carreteras; como tú, que en días de tormenta te hundes en el cieno de la tierra y luego centellas bajo los cascos y bajo las ruedas; como tú, que no has servido para ser n...

... porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más ... SANCHO. (Quijote, 11, cap. 74.) Me llamarán, nos llamarán a todos. Tú, y tú, y yo, nos turnaremos, en tornos de cristal, ante la muerte. Y te expondrán, nos expondremos todos a ser trizados ¡zas! por una bala. Bien lo sabéis. Vendrán por ti, por ti, por mí, por todos Y también por ti. (Aquí no se salva ni dios. Lo asesinaron.) Escrito está. Tu nombre está ya listo, t...