Pues no tendrán en común ni un idioma (No digamos una ciudad, un hogar, un hijo), Ni siquiera esas canciones, esos sitios, Esos olores que acaso sólo nos parecen hermosos porque nos recuerdan un recuerdo, Porque nos recuerdan a nosotros mismos, y quizá lo que llamamos belleza No sea sino la terca persistencia del ser más allá de sí mismo, Más allá de su lugar y su tiempo, como la luz de un astro hace siglos apagado. Pero astros sí tendrán en común. Al levantar los ojos No habrá...

Tan cierto como que Boris Vian murió después de ver la adaptación cinematográfica de su Escupiré sobre vuestra tumba. Tan real como que Merda le partió la boca a Robespierre. Perec se acuerda y me lo recuerda. ¿Se puede recordar algo que no se ha vivido? Juan Bonilla dice que la literatura es —en esencia— eso: ofrecer memoria, invitar a hacer memoria, compartir recuerdo. Domingo, resaca Jack, me quedo en la cama un poco más, las puertas hacen ruido, los cristales de los vasos tocan su ...