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Teri Sáenz

Chucherías y quincalla

EPÍLOGO

En vista de que escribir sobre los políticos incomoda a los aludidos y entre los lectores genera una mezcla de indignación y galbana, esta semana he decidido circunvalar la actualidad y ejercer de inocuo memorialista de mi pueblo.

En primera instancia me propuse emular (malamente) a Eduardo Gómez. Sin embargo, como mi disco duro tiene varios gigas menos que el suyo y la galería de recuerdos que manejo carece del necesario pedigrí logroñesista, he reparado en un pequeño local ubicado entre General Franco y Avenida de la Paz que han desmantelado no hace mucho. Una librería reconvertida no sé bien si en locutorio, restaurante chino, vending o inmobiliaria que, a diferencia de los lugares que apunta semanalmente Eduardo en estas mismas páginas, jamás encontrará un hueco en la crónica sentimental de la ciudad.

No caigo en el nombre de la tienda. Sólo sé que la regentaba un hombre de barba rectilínea y jerseys de punto adicto a la música clásica. Era entre pequeña y minúscula, no tenía el glamour de las librerías añejas y en sus estanterías proliferaban colecciones y fascículos variopintos. Como por inercia, yo siempre acudía allí para comprar rotuladores Carioca y los cuadernos Senator de dibujo con tapa azul. En la puerta tenía colgada una de esas campanillas kitsch que avisan de que algún extraño ha entrado. Y efectivamente, cada vez que alguien accedía al interior, pasaban unos minutos de soledad hasta que Stravinsky bajaba de volumen y el dueño salía de la trastienda con un tocho entre las manos. «Un Bic negro de punta fina, por favor», suplicaba el cliente. Como si hubieran dinamitado su tranquilidad, el tendero se acariciaba el mentón intentado recordar dónde demonios había colocado la caja de los bolígrafos. Al tiempo, daba con el pedido y cobraba unas veces 12 pesetas, otras 10.

Imagino que las tiendas de fotocopias hirieron el negocio. Internet quizás lo mató. El paso del tiempo ha terminado por escribir el capítulo final.

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