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Entre visillos

¡Heredarás las deudas!

A estas alturas la única verdad que resplandece en esta España nuestra es que todo lo que nos cuentan es mentira y lo que parece que no, a los pocos días también lo es. De este modo, de sobresalto en sobresalto y de sorpresa en sorpresa vamos descubriendo la escasa solidez de nuestro espejismo. Ahora sabemos que no vivíamos en el cielo, aunque nos lo parecía, sino que simplemente estábamos en el recreo del infierno y cuando nos han puesto de rodillas hemos visto con meridiana claridad la inmensa ciénaga en la que nos habíamos instalado. Por si fuera poco hoy la política se ha convertido en el refinado arte de mentir sin sonrojarse y cuanto mayor es la mentira más garantía hay de éxito.

Nos mienten a diario para no perder la costumbre y si son descubiertos nos vuelven a mentir. Por ejemplo, según las autoridades gubernativas nuestro sistema financiero era el más saneado del mundo. Pues bien, hoy estamos implorando a la emperadora Angela Merkel que nos eche una manita por si hubiera que rescatar a nuestros bancos. Hoy nadie duda que las cajas de ahorro, muchas de ellas centenarias y de notable arraigo popular han sido saqueadas por directivos incompetentes, muy bien retribuidos y fichados por los gobiernos autonómicos de todos los colores políticos. Descubierto el pastel se van, nos dejan la quiebra, es decir el muerto y cobran indemnizaciones de infarto sin que ninguno de ellos pida perdón, vaya al trullo o por lo menos lo pongan en la plaza mayor del pueblo para ser públicamente increpado. ¿Se acuerdan ustedes de aquellos test de estrés que habían hecho a la banca? Pues sus resultados también eran mentira, ya que se obtuvieron con artificios contables realizados con asesorías externas que, si nos descuidamos, serán las mismas que ahora han sido contratadas por el gobierno como verificadoras de nuestra realidad bancaria. Para colmo todas ellas no sólo tienen intereses económicos sino que han ayudado a mentir a otros para burlar las normas. Ahí está el caso de Goldman Sachs que va a auditar a Bankia, nuestra principal entidad repleta de activos tóxicos. Me pregunto ¿se puede confiar en una entidad que ayudó a mentir a Grecia o en otra que dio por bueno el sistema bancario irlandés antes de entrar en barrena? A mí me parece que es como poner a la zorra a cuidar las gallinas. Sabiendo que ahora los bancos se roban desde dentro, El Lute, me parece un santo, no lo duden.

La otra gran mentira descubierta estos días es la cifra real del déficit público. Cada día nos dan una y siempre al alza, lo que alimenta las dudas de los sacrosantos mercados mientras disminuye la credibilidad de los gobiernos autonómicos a ojos de los españoles y del mundo entero. No se sorprenda, en España las matemáticas no son una ciencia exacta. Recuerden a Esperanza Aguirre, que se autoproclamaba como la heroína antidéficit cuando en realidad había escondido cientos de facturas en los cajones. Hoy sabemos que todo era propaganda a beneficio de inventario, no sólo mentira, sino un gran fraude. En Valencia ni les cuento, pues lo peor del “ejemplar” presidente Camps no es que se dejara regalar trajes, sino la quiebra en que ha dejado las arcas públicas, encubierta por el gobierno central, para no dejar al aire las partes pudendas de un gobierno ineficaz y posiblemente corrupto. Pues bien en este país como nos gusta más buscar culpables de las desgracias que soluciones a las mismas ahí tenemos a nuestra clase política entretenida en tirarse los trastos a la cabeza pero sin asumir responsabilidad alguna. Todavía no han entendido que lo importante no es el tamaño de la mentira sino que mentir es también una intolerable forma de corrupción moral.

Pronto será una verdad irrefutable que a nuestros hijos, en el supuesto de que sobrevivan a esta crisis tormentosa, lo único que podemos asegurarles es que no sólo heredarán nuestras deudas sino también la triste cosecha de la perpetua mentira.

María Antonia San Felipe

Sobre el autor

Funcionaria. Aficionada a la escritura que en otra vida fue política. "Entre visillos" es un homenaje a Carmen Martín Gaite con esa novela ganó el Premio Nadal en 1957, el año en que yo nací.


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