Un comentario en este blog a propósito de una entrada anterior sobre la cafetería/pastelería Iturbe me hizo añorar el pasado aquel en que tomarse media consumición era un hábito frecuente. Media consumición: hoy lo cuentas y da risa. Pero en nuestra mocedad era moneda común. Y es pertinente la metáfora porque todo se reducía a eso, a las monedas. Mejor dicho, a su escasez. Como no menudeaban precisamente las pesetas en nuestros bolsillos, de modo que ni siquiera necesitábamos billeteras (puesto que carecíamos, en efecto, de billetes), el empresariado hispano disponía de ofertas ‘ad hoc’ (me encanta esta expresión) adaptadas en consecuencia a ese generalizado paisaje de austeridad.
De modo que en algún estanco o en ciertos puestos ambulantes era posible, mientras nos crecían las primeras espinillas, hacerse con cigarrillos por unidades. Fumar era un vicio, sí, pero sobre todo era un vicio caro: cualquier economía no se lo podía permitir. Desde luego, el paquete (con perdón) era propio de gente con posibles. Exigía cierta capacidad de ahorro lejos de nuestras posibilidades, así que o lo sisabas en casa o te hacías con los pitillos de uno en uno.
He ido olvidando dónde se despachaba esa mercancía, pero no me extrañaría que fuera en aquellos inolvidables recreativos donde nos iniciamos en pecaminosas costumbres: la nicotina, por supuesto, pero también el futbolín (emtonces, todavía sin mosca), la máquina flipper (que aprendimos a manipular para ganarnos una partida extra… salvo que apareciese la palabra maldita, tilt) o el rock and roll versión gramola. Una religión que me tuvo entre sus fieles allá en el Pleistoceno, usuario como tantos logroñeses hijos del colegio San José de los billares de Nico, en cuya máquina musical (también denominada juke box) si cierro hoy los ojos aún creo ver a ciertas chavalas colocando su disco favorito en su postura favorita: decúbito prono. Y yo ya me entiendo.
Ocurría otro tanto en el ámbito hostelero: que también la mercancía se ofrecía en formato minimal. A medida que uno empezaba a fumar, la edad exigía otros hábitos. Y uno de esos peajes reclamaba nuestra presencia en los primeros bares, de donde no era extraño que fuéramos desalojados en cuanto los mayores de ambos lados de la barra detectaban nuestra presencia y nos enseñaban majestuosamente la puerta: no, no éramos mayores de edad. Ni siquiera valía la pena enseñar el carné, del que tal vez incluso carecíamos: nuestra párvula jeta evitaba ese trance. Un trago que también había que franquear cuando tocaba ir al cine a una película vetada para menores de 18 años: más o menos como ahora. Así que a medida que avanzaba la pelusa en el bigote, se retiraba el acné y se nos ponía voz de tenor empezó a tener sentido echarle algo de morro, acodarse en la barra elegida y pedirse… un mosto. Cinco pesetas. Una limonada, un Cacaolat si eras muy moderno (y el dueño del bar comprendía de qué estabas hablando) o algún bebedizo tipo gaseosa o aquel invento llamado jariguay, palabra inolvidable: el alcohol estaba prohibido no sólo en los garitos, sino también en casa. Con alguna salvedad: aquellos peculiares bocadillos de vino con azúcar que formaron parte de la merienda para más de una generación de riojanitos.
Se entenderá que por lo tanto menudease entonces en nuestra vida la consumición partida por la mitad, que admitía dos versiones: o bien te pedías una entera y compartías tragos y tarifa con algún miembro de la cuadrilla o bien la reclamabas así. Media tónica con hielo, como me recordaba el amigo César Cantabrana abriendo sin quererlo el baúl de estos recuerdos. Eran, como bien rememora, los tiempos del Iturbe de Vara de Rey, cuando esa pócima costaba apenas 7 pesetas (que había que sudar para reunirlas, ojo); unos años más adelante, ese mismo brebaje encarecía su precio porque le añadíamos algo de alcohol (un golpe de ginebra Fockink, por ejemplo) puesto que empezábamos a afeitarnos y veíamos cercana la hora de hacer la mili. Sonaba la hora no tanto del cubata como del medio cubata, nuestro trago predilecto.
Quiere decirse que nos habíamos hecho mayores, más o menos. Lo cual significó en esta España mía, esta España nuestra, que nos volvimos locos. Por algún misterioso pasadizo entraba dinero que desmentía aquellos tiempos tan grises y nos lanzamos a esa piscina del consumismo donde aún chapoteamos. Donde pedirse como era norma un medio cubata no sólo parece una ordinariez, propia de gente pobretona y humilde, sino un anacronismo: para empezar, ningún camarero te entiende. Hice hace un par de años la prueba porque llevaba encima unas cuantas copas y sólo me apetecía media: en la barra de ese bar que no citaré aún se están riendo. Yo, sin embargo, pienso que esos días volverán y no será nada malo. Espero que signifique que hemos recobrado la cordura. Porque no creo que suponga que nos hemos metido en la máquina del tiempo y reaparecido en Iturbe, viendo a Cantabrana y pandilla ligar con las chicas de las Escolapias y la Enseñanza (o al menos intentarlo) mientras se toman ese combinado tan camp: media tónica con hielo y limón.
P.D. Gracias a esa entrada en torno a Iturbe, otro habitual lector, el querido logroñés Víctor Rubio, me informa desde Bilbao de la existencia de un Iturbe anterior al de Vara de Rey, que fue el primero que uno conoció. Se nota que es bastante mayor que yo porque se confiesa cliente de aquel local primigenio, ubicado en avenida de La Rioja, más o menos donde ahora se alza el Banco Santander. También ignoraba una especialidad salada de la casa, sus al parecer suculentos emparedados. Según cuenta, mejores que los de Cibeles. Cosa que me permito dudar.