Desde hace varios años tengo una pesadilla recurrente. En mi sueño voy caminando con las manos en los bolsillos por la calle empedrada de un pueblo que nunca logro identificar. Mi paso es cansino y aprovecho la falta de prisas para mirar de reojo los escaparates de las tiendas.
    Uno de esos locales corresponde a una floristería -no sé por qué, pero siempre es una floristería- que tiene la verja levantada. Dentro trabaja un hombre. El dueño, supongo. En su mano izquierda sujeta un manojo de flores y en la derecha porta unas enormes tijeras con las que adecenta el ramo. De pronto levanta la mirada y se percata de mi presencia. Sin mediar palabra, como si yo le hubiera ofendido su intimidad, llega hasta mí con dos enormes zancadas y me clava las tijeras en la ingle. Siento cómo el acero entra centímetro a centímetro en mi carne. El metal es frío y el dolor intenso, pero como mantengo las manos en los bolsillos no consigo reaccionar. Intento correr, y entonces compruebo que la calle es ahora una rampa empinadísima. En vez de huir resbalo y cada vez estoy más cerca de mi agresor. Ahí despierto.
    A Eduardo Madina le pasó lo contrario el 19 de febrero del 2002. Despertó y luego le sobrevino una pesadilla. Cuando amaneció se montó en el coche. Al arrancarlo estalló una bomba y, como él mismo ha declarado en el juicio celebrado en la Audiencia Nacional, «se hizo la noche». El «día más feo» de su vida le provocó mil heridas: en las piernas, en las manos, en el corazón. También trajo consigo una «enorme sombra de pena» que llegó envuelta en depresión, confusión y muerte.
    El relato del dolor siempre arrastra un plus de dramatismo. En el caso de Madina, el tiempo transcurrido le ha servido para revivir mentalmente mil veces aquel día y pulir las palabras hasta dar con las que mejor retratan su angustia. Así ha desarmado a todos. A todos, menos a los dos etarras que le colocaron una bomba para cumplir un mal sueño: matarle.